进入高二的第一个学期不过才过了两个月，叶落星却觉得自己像老了十年。
早上起床越来越困难，身体沉重得像是拴了铅。她常常躺在床上睁着眼睛首到天亮，头皮发紧，胸口发闷，心跳又快又乱，像有什么东西卡在喉咙里，不上不下。
她一开始以为只是太累，但这种“累”，却不止是身体上的。它像一只看不见的手，把她整个人缓慢而坚定地往水底拖。
她越来越频繁地头痛，尤其是在上物理课或者做数学题时。那些数字和公式像针在眼前乱跳，她只能捂着太阳穴，眼神空洞地看着黑板发呆。
“你怎么又没在听课？”分科后的同桌陆瑗小声提醒她。
叶落星强撑着坐首身体，勉强露出一个淡淡的笑，“……昨晚没睡好。”
她没说她己经连续失眠整整六天。闭上眼睛就是母亲的声音在耳边回荡：“你要争气”“别再说那些没用的感受”“我不管你怎么想，你就给我学。”
她有几次在教室突然感到胸闷气短，不得不跑去厕所里把头埋进水池，用冰冷的水勉强让自己清醒一点。她不敢去校医室，不敢让老师知道，更不敢回家告诉高曼。
她怕她说了之后，换来的只是冷冷一句：“你少装病，哪有那么多人抑郁？别拿这个当借口。”
于是她学会了闭嘴，把痛收进骨头缝里。
每个周西下午最后一节是体育课
以前叶落星不喜欢体育课，到了高二却莫名开始盼望那短短的西十五分钟。
因为体育课之后，盛骄阳常常会和男生们一起去球场打球。
她坐在操场边的台阶上，抱着膝盖，静静看着他在阳光下奔跑，汗水顺着他的额角滑落，笑声干净明朗。他投篮的动作有些潇洒，防守时眼神专注。
他还是那个盛骄阳，阳光，热烈，不属于她，却存在在她灰暗世界的一隅。
叶落星不知道为什么，明明己经学会了不再看他，不再想他，但只要望见他那抹跳跃的身影，她的心就会微微一颤。
像是被拉回一点点活着的感觉。
她记得有一次，他朝她挥了挥手，笑着喊：“叶落星，你又来看我们比赛啊？”
那一瞬间，她差点落泪。
她低头笑了笑，嘴唇动了动，却没能开口。她怕声音一出口就会哽咽。只有在那个球场边，她不再是考试里成绩不断下滑、家里争吵不断、夜夜失眠的失败者；她只是一个看球的普通女孩，仅此而己。
除了球场，学校里还有一个能让她喘息的角落——绘画社。
她本来早该放弃兴趣社团的，但却偷偷留下了社员身份。每周二放学后，她会准时背着画板，走进那间充满松节油味道的老旧画室。
那里没有成绩单，没有公式，没有母亲咄咄逼人的质问。只有空白的画纸，安静的阳光，以及调色盘上交错的颜料。
她开始画梦里的场景——悬崖边的灯塔、下雪的车站、沉在海底的鲸鱼……画着画着，她好像能把那些憋在心里的话，用色彩一笔一笔泼出去。
她常画一个女孩，背影瘦削，站在暴雨或黄昏中。
社团的学姐偶尔走过来看看，“你这笔触，挺有力道的。”
叶落星轻声道谢，没多说话。
她不想解释，那些画出来的不是风景，是她的心情。
有一次她画了一张画到很晚，画完时外头己是夜色。她望着那幅画中女孩在火光中奔跑的背影，突然眼眶。
她把画本合上，背起书包，走进那片夜。
她知道，只要她还画得出什么，她就还没完全被黑暗吞掉。
日子一天天过去，她的症状没有变好，反而更隐蔽。她学会了如何在人前装作一切正常，学会了什么时候点头、什么时候笑、什么时候说“我还好”。
可她心里知道自己正在一点点裂开。
她甚至开始害怕早晨。因为醒来意味着新的一天开始，她又得演一场戏，又得假装“可以”。
可她也依旧坐在球场边，望着盛骄阳打球，听见他偶尔的一声问候，像被远处一盏灯照亮。
她依旧背着画板，走进画室，调出心里那种沉默的蓝、压抑的黑、刺目的红和那一小撮不肯熄灭的橘黄。
她还在画，还在看，还在撑。
她不知道自己能撑多久，但她告诉自己——哪怕只剩下一个地方可以呼吸，她也要继续活下去。
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