夏季的校园总有一种迟滞的慵懒感，尤其是傍晚的时分。落日的余光将教学楼的影子拉得很长，晚自习前的空档，校园像是慢了半拍。
翟骁云站在走廊尽头，拿着刚刚改完的练习册，准备回教室。他绕过楼梯，正准备上二楼，却在转角处看见了一个熟悉的身影。
叶落星坐在楼梯间的靠窗台阶上，书包搁在一旁，手中握着一支黑色签字笔，正在低头认真地画着什么。阳光从窗户斜斜洒进来，把她的半边侧脸映成了柔亮的米金色，像被光轻轻涂抹过。窗外的树影在她脚边斑驳地摇动，像一场沉默的夏日光影剧场。
他本能地想绕开，给她留下一个不被打扰的空间。
可脚步却在某一瞬间停住了。他突然想知道，她到底在画什么。
那一刻，他并没有意识到，这并非简单的“好奇”。那是种几乎带着少年迟钝与本能的情绪的悸动。
他站在几步之外，没有出声，怕惊扰她。夏风透过走廊的窗户缓缓吹过，她的发丝在风中微微飘动，耳边一撮碎发被吹落到脸侧，她下意识地抬手拢了拢，却没有停笔。
她的笔落得很轻，很慢，不像为了完成任务，而是像在写信给某种宁静的内在。
他看见她的本子上不是人物，也不是风景，而是一只鸟。
那只鸟正在展开翅膀，身体微微前倾，像是刚跃起、还未真正起飞的一瞬间。笔触细腻却克制，羽毛的线条流畅柔和，整幅画并不喧闹，却有一种含蓄的张力。
翟骁云忽然明白——她画的不是鸟，是自己。
他不知道自己为何如此确定，但那种感觉就像首觉穿透了所有表面——
她在试图描摹自己从阴影中挣扎起飞的过程。
他还记得第一次见她是在书店外。那天她撑着一把深蓝色的伞，神情失落、沉默、像被雨整个吞没的人。她接过他递过去的伞时，低头轻声说了“谢谢”，那声音如薄雾轻拂，转瞬即逝。
再后来，她在教室里总是沉默寡言，对周围的热闹一无所感，却在听讲时专注得让人心疼。她写字整洁，答题不急不躁；她和大多数人都保持着礼貌的距离——甚至连“疏离”这个词都不足以描述她的状态。
她不是刻意避开人群，而是习惯于沉入自己内部。
翟骁云原以为，她只是内向而己。可如今，他才意识到，她身上那种沉默里藏着多少东西。
那一刻，他忽然产生了某种情绪。
并不是明确的“喜欢”或“我想靠近她”这种意识，而是一种极强的、隐约的保护欲。
他想知道她有没有认真吃饭；想知道她为什么总是在画某种挣扎中的形象；想知道她是否曾被温柔地对待，或者至少，有没有哪怕一次，被人静静地守望过。
他的心被某种温热的情绪占据了，那不是火焰，是夏日风中微微升起的一束光。
他忽然理解了，原来心动，不是电影里的那种心跳加速，不是海边烟火的璀璨，而是这般寂静的悸动——在一个再平常不过的夏日黄昏，看到一个人专注画画的模样，然后不由自主地想靠近她。
他迟疑了一下，终究走上前去。
“你画的……很好。”他说这句话时，声音压得很低，很轻，生怕吓到她。
叶落星抬起头，明显怔了一下。她似乎没有意识到有人靠近，眼底一瞬间浮现出了防备，但随即便收了回来。
“你怎么在这儿？”她的声音轻得像窗外的风。
“回教室路过，看见你。”他笑了笑，目光却忍不住落在她那只鸟的翅膀上，“这是你画的吗？”
“嗯。”她点头，把画本微微合上，但没有急着藏起来，像是某种默认的接受。
“它很想飞。”翟骁云说，“但好像还在犹豫。”
叶落星微微睁大眼，似乎没想到他能一眼看出那层意境。她没有回答，像是在斟酌是否回应这个评论。
过了几秒，她低声说：“它还没找到方向。”
这句话说得很轻，却像一粒石子落进他心湖，溅起一圈久久不散的涟漪。
他忽然很想说：“我可以陪你一起找。”
但他没有。他知道太早说出这些，会让她逃走。
于是他只是笑了笑：“那等它找到方向，应该会飞得很好。”
叶落星轻轻“嗯”了一声，低下头继续画。
这一刻的静默，不是尴尬，而是默契。像两片孤立许久的云，在风的指引下悄然靠近。
翟骁云站在她旁边，没有再说什么。他知道，从这一刻起，他的心，己经悄悄倾向了这个安静、倔强、在阴影里也努力挣扎着飞起来的女孩。
他不知道未来她是否会接纳他，是否愿意让他走进她的世界。但他知道，他愿意等。
因为那一只欲飞未飞的鸟，己经轻轻扇动了他心中最柔软的风。
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